Le Bal Des Flocons

Le monde appartient à ceux qui se lèvent tôt, et la blancheur infinie qu’elle parsème de ses pas légers confirme les dires des anciens.

Sous ses pieds s’étend un tapis aux reflets d‘ivoire, immaculé, encore inviolé et baigné par les vagues reflets de la lune. Un masque pur et blanc posé sur l’horreur du monde et que peut-être bientôt des gouttes de vie aux teintes pourpres et douloureuses souilleront. Le pont s’étire dans le silence des dernières heures de la nuit, paisible sous la valse des millions d’étoiles blanches qui s’affalent sur le sol dans un soupir.

Elle enjambe la barrière en écrasant ses mains sur le métal brouillé de givre qui dépose de fines morsures sur sa peau froide. La voilà au bord du vide, au bord de l’infini, encore en vie, à un pas de la mort. Prête pour le saut de l’ange. Sa dernière danse, elle l’accordera au vent. Son dernier sourire, lui, a été effacé depuis longtemps.

En contrebas, la rivière sanglote entre ses rochers acérés moulés de givre. Les arbres morts grelottent sous leur cape teintée d’argent et pleurent parfois une feuille rouge, pareille à une goutte de sang, qui coule lentement dans l’infini silence.

Un léger vertige l’étourdit, l’air froid hurle l’écho de sa tristesse. Puis un étrange brouillard éteint ses pensées, elle avance sans le vouloir, poussée dans le vide par la main glacée du destin.

Sous ses pieds, le monde s’écroule soudain. Tout tremble, la rivière devient floue, les berges disparaissent sous les vertiges. Un maigre rayon de lune transperce l’opaque atmosphère matinale, esquissant sur l’eau tremblante un long filet d’or.

Le corps fin tombe lentement dans l’au-delà, dans l’ailleurs inconnu, balancé dans les courants d’air rieurs. Les longs cheveux blonds dansent entre les flocons. Elle semble voler, la morsure du froid parsème ses joues d’éclats de framboise. Ange tombé du ciel, prête à rejoindre l’enfer, plus rien ne peut l’arrêter, la sauver, ou la consoler. Le ciel se dérobe sous ses pieds, elle ferme les yeux pour ne pas imaginer. Déjà presque morte, encore terriblement vivante, elle ne sent plus le froid, elle n’entend plus les voix.

Les secondes coulent doucement, lentes, précises, laissant filer un à un les mètres glacés qui la séparent du salut. Et toujours cette douleur qui découpe dans son cœur des lambeaux d’humanité. Puis la honte, qui vient s’y ajouter, et la peur qui se fait plus amère, plus horrifiante, et toujours incurable. Chaque couleur de ce morne tableau s’efface à ses yeux au profit de l’arc-en-ciel de sensations qui brûle sa peau.

Puis vient la fin. Un fracas indescriptible Une douleur éphémère, puis le vide devant l’éternel. Comme les branches sèches des arbres sous les baisers du vent, ses os se rompent dans un craquement aigu. Sa faible existence s’éteint comme une flamme tremblante dans les courants d’air. C’est une âme dans toute sa complexité, l’empreinte de milliards de pensées qui se fond dans l’infini et s’écoule lentement en suivant le courant des fins ruisseaux de sang qui souillent l’inoubliable pureté blanche. Morte dans cet hiver qu’elle a si souvent aimé, elle est lavée de ses hontes par les gouttes d’argent que pleure le ciel sur son dernier souffle.